Devo scrivere #40

Mi sono ammalato dentro l'anima.

Ho un tumore esteso tra l'intimità e la disponibilità. Il solo tendere la mano all'esterno mi fa stare male.

Non voglio sapere di niente e di nessuno. Zero. Neanche in amicizia.

Mi chiedo se e quando guarirò, ma una risposta sembra arrivare automaticamente dal profondo:

"Meglio non guarire mai più".

Devo scrivere #39

Si torna giù. Come essere impigliati su un'enorme ruota di mulino, che prima ti porta su, poi ti lascia affogare di nuovo.

Non capisco se è solo un effetto dell'elaborazione del lutto, o è il mio cervello che in quattro anni si è abituato a subire violentissimi alti e bassi e ormai fa tutto da solo.

Comunque, sto di nuovo sotto.

Devo scrivere #38

Non riesco. Non riesco a lasciare andare. Porca troia puttana madonna.
Non riesco a lasciarlo andare!
Ogni volta che per qualche minimo guizzo mentale sono sul punto di farlo, si inceppa tutto. Mi perdo nei dettagli, nei ricordi, faccio i confronti. Niente vale più un cazzo. C'è un malefico incastro che non si scioglie.
Per giorni preparo il terreno a un tentativo, e puntualmente va male.
E' ancora troppo presto?
Forse devo volermi più bene?
Quanto cazzo mi voglio sparare in testa.